Hemingway. Ce nom résonnait dans mon esprit alors que je tournais et retournais les pages de l'annuaire à la recherche du numéro de l'agent immobilier. Je ne sais plus qui me la conseillé, ni comment et pourquoi lui et pas un autre, je savais juste que cette chambre d’hôtel commençait à me rendre chèvre et que j'avais besoin des services de cet homme le plus rapidement possible. Internet ne marchant pas, je me retrouvais à chercher entre la poussière et les mouches mortes perdues dans cet ancien bouquin. "Enfin!" Je composais le numéro, un sourire emplit de fierté sur mes lèvres. Le bip final retentit.

-Bonjour, excusez moi de vous déranger.. Keith Hemingway?

Soulagée que mes recherches eurent finalement raison des mauvaises ondes, je m'étalais dans le fauteuil, croisant les jambes, un grand sourire aux lèvres.

-Ah, bonjour, May Lemaitre à l'appareil. Il se trouve que je suis arrivée à San Francisco depuis à peu près un mois, un peu plus je dirais, mais trop occupée sur des projets personnels, je n'ai pas eu vraiment le temps de me préoccuper de mon logement... Et je dois avouer que même si l’hôtel à ses avantages, je commence un peu à saturer. Quelqu'un m'a conseillé vos services, j'aurais donc aimé savoir si vous auriez de la place dans votre emploie du temps pour moi.

Vendredi matin. Je saisis mon agenda au même moment où il m'informait consulter le sien. Je n'avais rien de prévu, évidemment. Avec nostalgie, je contemplais la page blanche, signe de mon inactivité débordante, et inscrit l'horaire qu'il m'annonçait.

-C'est parfait, ça me convient tout à fait. Et pouvez vous me rappeler l'adresse?