c'est un feu. un incendie qui dévore les ventricules de son cœur. elle brûle, constamment. sans jamais trouver de répit. tout son être transpose vos idées en fantasmes. elle respire à donner ses effluves charnelles, quelques caresses volées et se meurt dans l'insuffisance de la normalité. mais elle ne regrette pas. jamais. elle n'appartient jamais à quelqu'un. elle est là pour un temps et disparaît au premier coup de vent. elle reviendra peut-être, ce n'est jamais certain. les vagues de son humeur sont régies par les phases de la lune. elle crie pour de faux, elle pleure parfois pour de vrai. elle rit, elle se tait. elle est paradoxale et instable, vibrante d'un trop plein de vie qui l'use et l'achève un peu plus à chaque minute qui s'ajoute au temps. d'ailleurs, elle n'aime pas ça, le temps. elle ruse. elle casse le schéma, la ligne parfaite. juste pour le plaisir de tout foutre en l'air. des ressentiments amers d'un passé à vif l'étranglent souvent mais elle ne se plaint jamais. elle garde tout, ferme la porte de ses émotions à double-tour et fait comme si de rien n'était. l'insolence la préserve bien souvent et pourtant, elle sait très bien qu'elle a besoin de crier. que c'est ce qu'il lui faut mais son silence glace l'atmosphère toute entière. tout l'effleure mais rien ne la tient définitivement. rien, à part le chaos.

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