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Ta lame brille à la lueur du feu. Le vieux Jujube l'a allumé à l'instant, il brûle si fort devant la baraque que sa chaleur te chauffe la joue. Tu sens peser sur toi le regard des anciens, des "Ceux", des enfants, et le sien. Seul le bruit de crépitement règne, même les enfants ont bouclé leurs gueules. C'est un beau soir. Mirko sort son couteau, il est sans doute rouillé ou... Ou est-ce du sang que tu vois ? Tu déglutis péniblement. Tu t'es déjà battu, surtout contre ces putains Yougoslaves, ils avaient crevé les pneus de Ceux de la Perle alors un coup de main était de rigueur. Mirko avance, le gravier sous son pas rugit férocement dans le silence... Tu ne peux plus reculer. Une vieille femme en jupe verte tousse sur ta droite... C'est le moment, tu bondis vers lui, ta lame cherche la chair, le sang. Elle ne trouve que le vide. Mirko a esquivé d'un pas sur le côté, son couteau avance et touche tes côtes... Pas suffisamment pour te tuer mais assez pour te faire lâcher un juron "- Putain..". Tu recules vivement, ne lui tournant plus le dos. Quelqu'un pleure derrière, peut-être pense-t-ils que tu vas crever. Peut-être que tu vas crever. Peut-être que c'est Anizia qui sanglote. Cependant tu ne peux pas t'arrêter pour penser, tu dois agir... Agir malgré le sang qui s'échappe de ta plaie, de la terrible brûlure... Tu ne dois plus te tromper ou ce sera la fin. Coll.. Tu dois réussir. Mirko sourit de ses dents jaunes, un putain de rictus où coule un peu de salive. Tu ne flanches pas, tu le regardes droit dans les yeux alors qu'il fonce. Tu l'attends, son couteau s'approche... Tu fais un pas sur le côté, évitant l'attaque mais percutes son corps de plein fouet. Tu restes de marbre alors qu'il recule déséquilibré. Tu esquive un léger sourire alors que tu attrapes sa main comme pour l'aider... Mais il ne se laisse pas prendre à ton jeu et il t'attire dans sa chute. Vous vous écroulez au sol, rapidement tu lui donnes un coup de genoux dans l'estomac cherchant du regard sa lame... C'est ton salut, dans la chute elle est tombée près du feu. Trop loin pour qu'il ne la reprenne. Or, la tienne est toujours dans ta main. Jamais tes chances de gagner n'ont été aussi importante. Cependant, Mirko ne perd pas le nord, le bougre. Son pied percute ton ton tibia, te faisant légèrement perdre prise... C'est ta vie en jeu Coll ! Réveilles toi ! Bordel, tout ça pour un coup de bite... En même temps tu aurais pu en baiser une autre que sa femme. Mais putain, avec leurs menstruations, faudrait en avoir trois de femmes pour en avoir une de baisable. Mirko te file un coup de poing dans le plexus, il se débat, il essaye d'attraper ta lame... Rien a faire, tu le surpasses en force. Fini les conneries, tu abrèges rapidement avant que la chance change de main. Ton couteau s'enfonce plusieurs fois dans son estomac, le vermeil coule à flot alors que l'adrénaline baisse. Ta blessure hurle son mal alors que tu te détache du cadavre. Tes vêtements poissent de sang alors que tu essuie avec son tee shirt ton poignard. Tu pousses un long soupir alors que aucun bruit ne se fait. " - Il n'y a personne d'autre ?! ". Personne ne se manifeste alors tu t'éloigne de la dépouille, les pleures reprennent de plus belle. Tu sais, Coll, que tu vas devoir partir. Ici, les gens sont rancuniers.

American Dream. Un rêve qui te laisse bien pessimiste. Fils de forain, forain. Sans identité véritable, sans véritable foyer. Le néant. Non, juste un casier judiciaire aussi long que la gaine de ta grande-mère. Aucun sous en poche, aucun avenir. Tu regardes le ciel, allongé dans un champs près du camp d'Anstik. Tu penses à Mirko, enterré six pieds sous terre, à Anizia qui pleure toujours, enfermée dans sa vieille roulotte. Tu as dû partir bien entendu, rester aurait été une mission suicide. L'emplâtre verdâtre que t'ont foutu les anciennes te démange mais bon, la plaie plus profonde qu'il n'y paraissait, est déjà cicatrisé. Tu soupires, tu t'ennuie tellement ici. Plus de fête, plus de danse plus rien. Il fait trop froid pour danser. Plus de passion, plus de feu. Juste la neige et le froid. Le ciel est gris, couvert de nuage menaçant. Il va pleuvoir et tu portes seulement un vieux blouson en cuir, usé jusqu'au non retour. Tu fermes les yeux, fuyant cette vie de merde. Coll, t'as envie de tout faire sauter mais tu es trop lâche. Déjà que la castagne avec l'autre abruti t'as foutu les boules. Danser c'est mieux que toutes ces conneries de toute façon. Que ces clochards en caravane, ces marginaux crasseux, vulgaires, beuglants. Tu es des leurs. Tu sait à peine lire, tu es ignorant et brutal. Fier, voleur, gai, beau. Un peu sorcier quand tu danses... D'ailleurs, on dirait le printemps quand tu danses. Oh oui... Le printemps avec le soleil, la renaissance. Loin de ce foutu hiver, dans ce foutu merdier. Tu finis par te lever, Pryam aboi au loin et le vieux Kriss gueule en coup. Sa voix fatigué par la vie impose un instant le silence, puis rapidement les enfants recommence leur vacarme. Tu abandonne le champs pour retourner au camp, tu passes le long de la clôture, près d'elle une montagne de boite de conserve rouillée et vidée dévore l'espace. L'autre soir, Bénik a enrôlé les petits pour ramener tous les vieux pneus près du chemin. Bordel, ça fou un de ces bordels ! D'ailleurs, celui-ci enchaîne les bières. Tu le salues d'un hochement de tête, salut que lui même te rend avec un sourire tordu. Ici, tous savent ce qui c'est passé avec Mirko. Les bruits vont vites malgré ce que l'on peut penser. Ils n'ont pas peur bien entendu, mais on se méfie. On sait que t'es un homme. Cependant, une fille, deux couteaux, c'est un règlement de compte honnête ici, dans ton monde. Ou dans ton ancien monde, qui sait ?

Les jours froids se sont envolés loin. Tes pieds soulèvent des nuages de poussières alors qu'a ton tour tu es prêt à voler. Le soleil tape fort, de son apogée il te nargue. Pourtant tu l'emmerdes, tu serais presque prêt à lui faire un doigt d'honneur. Ce n'est pas ton genre, d'ignorer la lourde impression de tout louper. Foutu destin, foutue hérédité. T'es toujours le premier à t'en plaindre à l'ordinaire or aujourd'hui tu avances sourire au lèvre. Peut-être est-ce dû au baluchon qui se balance sur ton épaule. Peut-être que tu quittes ce monde de merde enfin de compte. Tu ne veux plus cacher la vérité, tu veux montrer au monde que tu es doué. Plus besoin de caché ce monstre qui rugit en toi au moindre son de musique, cette bête qui t'ordonne de laisser ton corps agir... Maintenant plus besoin de se retenir. Tu enchaînes quelques pas de danse élégant en quittant définitivement le camps. Tu as réussi a empoché assez d'argent pour te casser loin d'ici. San Francisco, la mer, le soleil... Un nouveau départ. Et merde, peut-être ton rêve t'attend là bas ? Coll, qui t'a permis de rêver ainsi ? D'espérer ? Sans école, sans argent, sans identité réel que faire ? Tu repousses loin ces questions, préférant savourer ton bonheur. Tu ne penses qu'à une chose : San Fransisco sera-t-il prêt à recevoir un si grand talent ?